Один з російських таксистів Нью-Йорка написав у себе на сторінці Facebook
– Я приїхав за адресою і посигналив. Прочекавши кілька хвилин, я просигналив знову. Так як це повинен був бути мій останній рейс, я подумав про те, щоб виїхати, але замість цього припаркував машину, підійшов до дверей і постукав... «Хвилиночку», – відповів крихкий, літній жіночий голос. І я почув, як щось потягли по підлозі.
Після довгої паузи двері відчинилися. Переді мною стояла маленька жінка років 90. Вона була одягнена в ситцеве плаття і капелюх з вуаллю, як ніби з фільмів 1940-х років. Поруч з нею був невеликий чемодан. Квартира виглядала так, ніби ніхто не жив у ньому протягом багатьох років. Всі меблі була покрита простирадлами. Не було ні годинника на стінах, ні дрібничок або посуду на полицях. В кутку стояв картонний ящик, наповнений фотографіями і скляним посудом.
«Ви не допомогли б мені віднести сумку в машину?» – попросила вона. Я відніс чемодан у машину, а потім повернувся, щоб допомогти жінці. Вона взяла мене за руку і ми повільно пішли в сторону автомобіля.
Вона продовжувала дякувати мені за мою доброту. «Це нічого», – сказав я їй, – «Я просто намагаюся ставитися до моїм пасажирам так, як хочу, щоб ставилися до моєї матері».
«Який гарний хлопчик», – з посмішкою вимовила вона. Ми сіли в машину, вона продиктувала адресу, а потім запитала: «Не могли б ви поїхати через центр міста?».
«Це не самий короткий шлях», – відповів я.
«О, я не заперечую», – сказала вона. – «Я не поспішаю. Я вирушаю в хоспіс».
Я подивився в дзеркало заднього виду. Її очі блищали. «Моя сім'я давно поїхала», – продовжувала вона тихим голосом. Лікар каже, що мені залишилося не дуже довго».
Я спокійно простягнув руку і вимкнув лічильник.
«Яким маршрутом ви хотіли б поїхати?», – запитав я.
Протягом наступних двох годин ми їхали через місто. Вона показала мені будинок, де вона колись працювала ліфтером. Ми проїхали через район, де вона і її чоловік жили, коли були молодятами. Вона показала мені меблевий склад, який колись був танцювальним залом, де вона займалася ще маленькою дівчинкою.
Іноді вона просила мене пригальмувати перед конкретним будівлею або провулком і сиділа, втупившись у темряву, нічого не кажучи. Потім вона раптом сказала: «Я втомилася, мабуть, поїдемо зараз».
Ми їхали мовчки за адресою, яку вона дала мені. Це було низьке будинок, щось на зразок маленького санаторію, з під'їзним шляхом вздовж портика.
Два санітари підійшли до машини, як тільки ми під'їхали. Вони дбайливо допомогли їй вийти. Повинно бути, її чекали. Я відкрив багажник і вніс маленький чемодан у двері. Жінка вже сиділа в інвалідному візку.
«Скільки я вам винна?» – запитала вона, діставши сумочку.
«Ніскільки», – сказав я.
«Ви ж повинні заробляти на життя», – відповіла вона.
«Є й інші пасажири», – відповів я.
Майже не замислюючись, я нахилився і обійняв її. Вона міцно обняла мене у відповідь.
«Ти подарував бабусі трохи щастя», – сказала вона. – «Дякую тобі».
Я стиснув її руку, а потім пішов... За моєю спиною двері зачинилися, це був звук закриття ще однієї книги життя...
Я не брав більше пасажирів на зворотному шляху. Я їхав, куди очі дивляться, занурений у свої думки. В той день я ледве міг розмовляти. Що, якби цій жінці попався розгніваний водій, або той, кому не терпілося закінчити свою зміну? Що, якщо б я відмовився від виконання її прохання, або, посигналивши пару раз, поїхав?..
В кінці я хотів би сказати, що нічого важливішого в житті я ще не робив.
Ми звикли думати, що наше життя обертається навколо великих моментів, але великі моменти часто ловлять нас зненацька, красиво загорнуті в те, що інші можуть порахувати звичайної дрібницею.
Автор — Володимир Рабинович
